trueno clama y quiebra el cielo trueno calma y quiebra el aire hoy el miedo en la escala de los grises (Poema de G. Mena). Olvidarse del paisaje ¿será acaso un pedido, una orden, un ruego? ¿Será acaso una nota, un recordatorio, o sea, uno de esos oxímoron que vienen a subrayar el momento preciso de lo imposible? Recordar que hay que olvidar: un resto se revela, es decir: se hace visible, es decir: se subleva. Un resto emerge desde el fondo de un tiempo sin medida para recor- darnos que hay que olvidar. Pero aquí no parece ser cualquier olvido, sino que se trata de un olvido que se vuelve sobre sí, ese olvido reflexi- vo que retorna y al retornar se vuelve hacia su propia imposibilidad. Digamos que el paisaje, del que no podremos decir con certeza de qué se trata, es al menos una relación. El paisaje es una relación, pero hay que olvidar(lo). Los paisajes, como las lenguas, no forman nada, en un sentido monumental. Quizá es por eso que podemos decir, como quien dice, la palabra olvido. Los paisajes se superponen como vetas de una materia carbonizada. Pero olvidarse del paisaje —debemos ir muy lento— es un ejercicio cuya dificultad se cifra en lo inalcanzable: hay que hacerlo, aunque la relación que sería el paisaje no muestre más que el movimiento recursivo del “se”, movimiento que el olvido nombra, pero no sin una apariencia de quietud. La palabra olvidar es desapego, leemos; y entre el “se” que se adosa al olvido y el “des” que se antepone al apego, vemos una línea recursiva que nos envuelve en un movimiento dislocado, falseado.